Hilvanando las trampas de los ojos
las comedias y los vinos.
Llorando bien,
llorando bonito,
como se llora el flamenco
(cuando no hay nadie al volante).
Digno.
Que lo que vale
siempre se busca,
(dice Argentina).
Pito pito
gorgorito.
Con un compás que bailaban, primito mío, y hasta los gatos.
Hay palabras que pesan toneladas. "Psicosis" es una de ellas, porque hace hace falta carnet de maquinaria pesada para moverla con soltura por el mundo. Vas a tener mil ojos esperando que fracases, que le des la razón a las teorías biologicistas, que justifiques el sueldo, la reputación y el salario de muchos expendedores de relatos cronificantes, y recetas que los clavan en el cuerpo. Vas a tener mil ojos pendientes de un error de cálculo en el traslado de una experiencia a una esperanza. Empezando por tus propios ojos, aquellos que no pueden dejar de observar con la máxima atención los detalles relacionados con esa palabra, con la mirada que esa palabra imprime sobre tu persona. Hace falta, muchas veces, una fuerza sobrehumana para levantar cabeza en medio de todos y cada uno de los prejuicios que se ciernen sobre ti cuando paseas la psicosis ante los otros, que a veces se vuelven pequeños infiernos momentáneos (no siempre). Y sin embargo, esa fuerza estuvo y sigue estando, construyéndome.
De alguna forma, esa fuerza es como la libertad, porque nunca está garantizada, porque te pone en situación de tener que luchar siempre por ella, en los entornos más cotidianos, en las interacciones más intrascendentes, en sus requerimientos más inesperados. Agotador, también.
¿Y no podías haber dejado la palabra quietecita? ¡Bum! Heridas hacia dentro, autoagresión simbólica. (Qué absurdo es el mundo, qué pobre en significados. Ni los que trabajan con palabras se salvan de esta cortedad de miras)
Entonces llegaron las amigas, llenando mi pequeño desierto de sentido. Cargadas de amor me escuchan, restauran mi sitio, el nudo se deshace y peso mucho menos que la palabra movida. Me vuelvo ligera y escribo para que nadie agache la cabeza cuando maneje palabras tan densas. Al contrario, yo querría dibujarles unas alas, soplar sus velas, quitarles peso. No estamos solas, y cada vez menos.
Llevados son mis sueños por las horas
elásticas, torbellinas, preocupadas,
laboriosas en círculos y sanas
insumisas del ritmo que en mí adoras.
Por más intentos de dormir ahora
que hiciese con pastilla o voltereta
no querría esta noche más repleta
de luz que de batalla turbadora.
Por suerte se agigantan pocas veces
de un lado a otro del sol bien ocupado
como sombras que murmuran, sí, problemas,
y otras, luces de marea en tanto grado
que una siente que las pesca, como peces
y las cuenta abrazaditas en la arena.
Perla extraña, irrupción de la vida,
guarda para la rima un participio,
no temas de la noche el precipicio
ni digas tu pasión mal merecida.
Busca del mundo imágenes oscuras
que puedan discurrir con tu lamento,
y no pierdas cuidado en sufrimiento
que mal competirá con tu locura.
No siendo ya enemiga, si la entiendes
habrá de concederte más ventura
que tanta normalidad despiadada
pues no es desolación, ni pena dura,
que aquello que nos cuenta, desvelada,
formas son de vivir, resplandecientes.
Música de tarde en tarde, cual pieza
ensimismada que una espera elabora
ya es todo lo que pido en esta hora
de cambiarte misterio por llaneza
Sin apremios puede el alba sorprender
sueño tan profundo como un río
que de tu descansar tranquilo al mío
memorias de placer nocturnas recorriera.
En la soledad valiente, alcanzan
forma y luz tal elocuencia, que podría
reducir temores, redoblar paciencia
afinar el gusto, construir tal balsa
que la libertad en ella consecuencia
fuera de dejar ir, con amor, a quien quería.
Si no puedes enamorarte en serio, hazlo de broma,
tira entre carcajadas, por la borda,
los sabios consejos terapéuticos que previenen contra las idealizaciones.
El amor, aún como sueño,
hace cosquillas en la vida,
alegra las mañanas y las tardes,
combate las malas hormonas
(solo por eso me enamoro de siete al mismo tiempo, si hace falta).
Puedes estar tan lejos como quieras
en silencio, indiferente, sarcástico, retraído,
que más nos da si en modo alguno voy a molestarte.
Desde que te quiero tanto
el barroco habla mi idioma,
los poemas se iluminan solos
veo ritmos y modos de enunciación
tal que estrellas relucientes
(que parpadean alegres
como polvo enamorado
en mis neuronas).
Has conseguido, sin esfuerzo alguno,
enseñarme a estudiar como quería.
(Pero qué mal te portas conmigo, querido amigo.
Qué silencio tormentoso...
qué manera de echar fuego a la caldera,
qué prodigio de cortesía posmoderna,
¡¡qué guapo estás en las fotos!!).
Por no tener no tengo ni deseo
de ti, quiero decir.
Tengo en cambio meses por delante
de cierto afán de perfeccionamiento
en comprender de qué manera la literatura
nos ayuda a vivir mucho mejor.
Tengo también una paz llena de aire,
ese que tanta falta nos hace a la salud
en estos días de encierro y soledad.
A ver, que no me lo creo, me desbordo, me mandas de lado a lado, pierdo pie. Voy y vuelvo a mis amores, no entiendo nada, creo que es algo de locura, porque
quiero pegarme al suelo
quiero volar contigo
quiero no tener miedo.
Qué barbaridad.
Y venga esta suerte extraña de echar de menos sin conocerte, de escribir por la mañana, y aún peor:
de imaginarte perfecto (ay, perdona, de verdad que lo siento).
Enfermita de romanticismo en este ratito loco, donde te vuelves comedia, ácida y de la buena. Con rimas de mercadillo te invito a un vermú en una terraza con mesitas pequeñas, en una calle antigua de la ciudad que me encendió, ya para siempre, las neuronas de bruja y la nostalgia del futuro, todo a la vez, sin anestesia. Así que te pregunto, con los ojos muy abiertos, si podrías enseñarme a estudiar sin darme cuenta, así a lo tonto, como quien simplemente vive sin tener que pensarlo demasiado. Supongamos entonces que nos emborrachamos juntos (de día, claro), y luego el sexo no funciona, pero qué risas. Porque mira que tengo dentro un incendio literario, yo que nunca fui poeta y cada vez soy peor. La idea de ser amigos me pone muy adolescente, en plan "el objetivo del arte es la construcción progresiva de una vida entera, de un estado de asombro y serenidad" (del libro, que al final no te dije el título). Serenidad poca, ¿eh? Telita.
Nada humano me es ajeno, o algo así. Pero qué cuesta arriba a veces. Me cuesta un mundo escribir, últimamente. Por momentos parece que el tiempo del blog se terminó, o tantos otros. Luego respiro hondo y vuelvo a varios sitios. Mucho empeño, mucho esfuerzo en el cuidarse. Quizás es tiempo de fotos, más que de palabras. Solo para que descansen, nada más. Las palabras vuelven siempre. Lo que duele es ambiental, así que por favor... tengamos paciencia. Teníamos el corazón lleno de mundos nuevos, ¿te acuerdas? Hasta podemos bucear otra vez entre los clásicos, ponerles la linterna en los puntos de sutura, y aprender de las viejas cicatrices. Contra el vacío, lo que sea. Aquí mis relatos, el de hoy en domingo todavía de sol.
Placer
Constancia
Curiosidad intelectual
Paciencia
Capacidad de síntesis
Amplitud de miras
Perspectiva
Concentración
Estrategia
Organización
Amor propio
Ilusión
Chispazos
Amor al arte
Escritura
Lectura
Discursividad
Planificación
Contextualización
Banco de ideas, tareas y materiales
Si cuidas a quien quieres y te quiere, te quieres más, mejor y más bonito.
Si quien quieres no te quiere, no sirve cuidarle, no vas a quererte más por eso. Ni van a quererte más por eso. Querer mucho rato a quien no te quiere es irse queriendo menos, y teniendo menos energía también para querer a quien sí nos quiere.
No vamos a esperar a querernos mucho a nosotras mismas para querer a otrxs.
Si nos cuidan y nos quieren, nos queremos más, mejor, y más bonito.
